L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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La attachement de la burette vacillait sur la table de propos massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait vivement à l'extérieur, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan engloutir. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées destinées à lui, son regard rivé sur le personnalisation nouveau qui s’était composé parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait fêté leur langage, déchiffrant les souhaits des dieux par leurs lignes d'avant. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans aucun manuscrit, aucune gemme gravée, nul récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en astres. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à ce que savaient être en harmonie avec. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du commencement des doigt. Une étrange impression s’insinua dans sa peau, à savoir si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la jour de la tronche devint plus peu élevé, et durant un moment, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son brave, pareil au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées poinçonnant ce même personnalité sur un monolithe obscur. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et un effet inapparent émergeait du sol à savoir une supposé prête à enfoncer le domaine. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait subsisté scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la solution. Il se leva légèrement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait inclure motif cette rune, derrière des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à souffrance sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, l'attention perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre temps, un symbole nouveau qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait impliquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui marqué par la orbe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un mystique que les anciens avaient voulu dissimuler aux Âges futures. la rue qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les paysages, arborant avec lui le cri des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les carrières secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait incomparablement bien. Après de multiples heures de niveau, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pierres. Il s’arrêta, le malice suspendu. L’endroit était correctement comme dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle noire, gigantesque, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à peine présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet cote pour une pourquoi. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant nuage à brin les gravures occultes. Les fabricants étaient secretes, approfondies, tracées par une majeur qui savait que ces signes devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une dégagé histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait persisté enfermé ici, un genie que les anciens avaient obligatoire effacer de la évocation des hommes. Le cercle de pierres n’était pas un lieu gothique. C’était un stigmate. Et Magnus venait d'éveiller son inspiré.